— По срокам Иля — моя дочь, — тянет Максим гневно и рассерженно. — Я буду настаивать на тесте ДНК! И если она моя дочь, то… Тогда я заберу свою дочь! Я не оставлю свою дочь в руках этого ненормального и той, кто доверяет моего ребенка этому! — У Кудряшки есть отец! И мой муж…
— Ну что, теперь доволен? — бросаю язвительно, взглядом указывая на тест ДНК. — Или ты будешь настаивать на большем? — Она не моя дочь, — глухо произносит он. — А я говорила, — хмыкаю. — Она не твоя дочь, а это значит, что мы можем уйти. Я вызову такси, и мы с малышкой исчезнем…
— Ты приедешь сегодня? — спрашиваю любимого в трубке, тайно глядя на то, как он нянчится с младенцем в коляске, пока мать малыша выбирает подгузники. — Не приеду. У меня много работы, — бросает жених и отключается, не дав мне ничего сказать в ответ. Убираю смартфон от лица и обреченно продолжаю подглядывать за своим любимым…
— Отдай мой паспорт, — прошу его со слезами на глазах. — Свадьбы не будет! — стягиваю кольцо с пальца и кидаю в несостоявшегося мужа. — Успокойся, — указывает рукой на стул. Он совершенно холоден и бездушен. — Успокойся и послушай. — Я не собираюсь ничего слушать! Ты предал меня! Ты изменил мне! — выкрикиваю….
— У моего мужа есть пятилетняя дочь. Сейчас она сидит в моей гостиной… — Ты уверена, что эта девочка — его дочь? — недоверчиво спрашивает подруга. — Может, ошибка какая-то? — Да, Аня — его дочь, — отвечаю, и меня пробирает истерический смех. — Я документы видела, и она сама на него указала на фотографии!…
— Чей это ребёнок? Не могу отвести взгляда от спящей в коляске малышки. — Неважно! — бросает Надя, пытаясь прикрыть собой девочку. — Уходи сейчас же! — И не подумаю! — Тогда мы уйдем, — заявляет она. Хватает коляску, намереваясь сбежать от меня опять. Останавливаю ее, схватив за ручку коляски. — Надя, это ведь не…
— Открой эту дверь немедленно! — рычу на него. — Нам нужно поговорить! — Выпусти меня из этой комнаты! Сейчас же! — Сядь! — взглядом указывает на стол. — Я тебе больше не жена, чтобы подчиняться! Открой эту дверь! Немедленно! Иначе я… — теряюсь в угрозах. — Иначе ты что?.. — откровенно издевается, но замолкает…
— Я помогу тебе, — решительно заявляет он. — А я? — А ты… — обводит меня изучающим взглядом, словно до этого миллион раз не делал этого. — Ты поможешь мне. — Как?! — недоуменно фыркаю, зная лишь один способ, как обычная девушка может помочь такому мужчине, как он… Только вот… Он сказал, что ему…
— Ты не собиралась рассказать мне о дочери? — раздражённо звучит мне в спину. — Так ведь? — Не собиралась, — не отрицаю. — Почему? — спрашивает тот, кто подарил мне когда-то сказку. Оборачиваюсь к нему и долго смотрю на того, кого до сих пор люблю. — Потому что у тебя другая жизнь, — делаю…
— Ты сбежала, — наступает на меня. — Ушла. Не попрощалась… — Я… я оставила письмо, — оправдываюсь, пытаясь прикрыться, в надежде, что он не заметит. Не заметит моего огромного живота. — Чьи это дети? — опускает взгляд вниз. — Не верю, что они от твоего мужа. — Они… они от него! От него! —…